Sie begriff.
Es war da ein Duft von Jasmin in der Luft — und das Geheimnis, das große Geheimnis.
In der Schule steckten sie die Köpfe immer zusammen, das Eine, nur das Eine ließ ihnen keine Ruh; es sprühte ihnen im Blute, es stieg ihnen zu Kopfe, es nahm ihnen den Atem. Und dann war es so widerwärtig — die anderen konnte man darum hassen, daß sie davon tuschelten. Und im Umsehen waren sie wieder dabei — sie mit.
Eine zeigte eine Stelle im Religionsbuche, ohne ein Wort zu sagen.
Eine errötete. Und alle schauten und machten lange Hälse und wollten es sehen — lesen — genießen — davor erschauern — sie mit.
Wie unanständige Kobolde, ganz elementar, ganz naiv. —
Ja, und dieses Bild! da war das Geheimnis.
Sie war aber wie reingespült davon.
Eine süße, ungeheure Melodie hörte sie. Sie fühlte etwas so Großes, so Einziges, etwas zum Hinsterben. Von dem Tuscheln, Schauern, dem naiv frechen Treiben der unanständigen Kobolde, die die Leute Backfische nennen, war sie von jener Stunde an getrennt.
Auf dem nächsten Bild dasselbe Liebespaar.