„Jô, Joffer. An e bößchen Möschler.“
„Kê Kâr?“
„Ganz sélen, Joffer.“
Ein stärkeres Rot stieg ihr in die blühenden Wangen. Und ihre Hand tastete etwas erregt über den Rand des Tisches.
„Prost!“ rief der Oheim und warf mir einen schiefen Blick zu. Wir stießen an.
Ein paar Mal blinzelte er noch herüber, dann spann er das Gespräch mit dem Halleschmüller weiter.
Ich drehte verlegen an meinem Glase, ganz so, wie der Oheim es vorher getan hatte.
„Dir hud och schons Drechefiderong fir d’Schwein?“ fragte das Mädchen weiter.
Ich schaute auf.
„Gewöß, Joffer. Schon zönter zwê Jôr.“