Von allerhand geht das Gespräch. Von den Viehweiden, von der Ernte, von den Berelsleuten.
„An dât Haus aß emol vill Onglèck komm,“ meinte mein Schwiegervater.
Dann erzählte er von Berta.
Ich stützte den Kopf schwer in die Hand. Schläfrig fuhr der Wind durch die Bäume.
„Do oûwen könt et!“ Ich blickte auf. Wirklich, da kam Berta langsam den Weg herunter, gebückt, schleppenden Schrittes.
Meine Frau sprang auf, eilte ihr entgegen.
Auch ich ging hinüber.
Berta lächelte. Krank lag das Lächeln auf dem eingefallenen Gesichte.
Meine Frau küßte sie auf die Wange.