zu nichtiger Asche bin ich zerfallen an der Weißglut Deiner Hände,
verschüttet ist meine Kraft und mein Rest verjährt in trübem Gefäß.
Aber wenn abends großen Getöses rollende Züge in fernen Provinzen verbrausen,
bau ich mich auf, ihr Frauen, und bin eine Gegend, darinnen ihr wandelt,
freundlich benachbart wie mündende Flüsse und sanft in den Buchten
ablegt alle Beschwer aus dunklen Häfen des Lebens.
UNTERWELTLICHER PSALM
Es müht sich der Reisende am Morgen in Vielfalt des Aufbruchs und Hoffnung ferner Sonnen,
wer aber mitternächtig heimkehrt, schleppt hinter sich das doppelte Bewußtsein seiner Armut.
Denn nur dem ruhig Sitzenden, dem Denker auf dem Steine ist die Erkenntnis beschieden,