Jetzt hielt er ihr eine hin und riß am Lampenschleier.
»Hier, bitte, gnäd – – Fräulein Doktor –«
Hatte er ganz vergessen, wer sie war?
Jetzt war nur das kleine Bild zwischen ihnen.
Ein keckes Persönchen. Sie wußte sofort, es war so, wie sie gedacht hatte: an der war nichts Reines und Bewahrtes, die war durch alle Feuer gegangen.
»Aber nun –« er steckte das Bildchen ein – »darf ich erfahren, wie Ihnen der Siegfried gefallen hat –?«
»Ein dicker Sänger,« sagte sie.
Er fuhr zurück.
»Erbarm sich – – Pardon, gnädiges Fräulein – Sie scheinen überhaupt keine Musikkennerin zu sein und auch wohl keine Bühnenillusion gelten zu lassen?«
»Musik verstehe ich nicht,« sagte sie, »und die Bühne – mir scheint es nicht, daß das Kunst ist – – Kunst ist meiner Ansicht nach – vornehmer. Kunst war es, als es wurde.«