Aber der Rhythmus der Ferne ist dumpf und verzweifelt und schwer.
Doch in den plastischen Bäumen der Nacht geht die Landschaft schlafen.
Und ist die Nachttrauer der Parke nicht Rauschen vom Meer?
Einmal goldet auch mir der wölbende Hafen,
geht meine Stimme mit Kommandos, voll Ehrgeiz und hell übers Wehr.
Einmal werden die Monde geballt den rasenden Tag übersteigen,
wo ich die Süße deines Fleischs schon und dies Lächeln auch überwand.
O daß, wenn grausamste Schmerzen mich reißen zu steileren Abendneigen.
O daß ein Blaumond mir spiegelt diesen Tag, so Geringes, als zärtlich geläutertes Pfand.