Lichter nun drunten . . . ein Auto zittert im Hof wie ein Mann vor erstem Weib.
Ah . . . Frau des kleinen Capitaine! — Wie wird sie fahren, blumenhaft und ohne Neid
wie ein lächelnder Stern durch Straßen vom Leuchten der Läden beschneit,
in den Rücksitz des Wagens gelagert, die Pleureuse wie Schaumstreif vom Wind
über ihr Lächeln gekräuselt . . . . Verdammt, daß die Abende so zehrend und endlos langsam sind.
Nun rasen wie Zündschnüre flammend die Straßen zum Etoile.
Mählich nur rauscht aus dem Garten der großen Fontäne Fall,
Die Faculté de droit demonstriert um acht Uhr präzis am Procope.
Wie aus dem Schrei des Royalisten neulich ein Zünden stob,
alle Puppillen und Gläserkanten im Saal erblitzten wie Degengeglänz.