Der Brunnen plätscherte. Irgendwo durchschnitt das sanfte Dämmergrau ein kleines funkelndes Licht. War das schon das Rot, von dem Alvensleben gesagt hat? Seine Stirn wurde feucht. Mühsam erhob er sich.
„Ich muß fort.“
„Meister, was ist Ihnen? Habe ich Sie verletzt?“ In ihrem Ton lag tiefe Traurigkeit. Da blieb er neben ihr.
Und plötzlich. – Er war nicht länger Herr über sich. Er hatte ihre beiden, weichen, weißen Hände an sich gerissen und an sein Herz gepreßt.
„Hörst du das schlagen? Für dich! – Für dich!“
Sie wurde unruhig, obwohl sie den Wechsel in seinen Stimmungen kannte.
„Was haben Sie, Meister? Sind Sie krank?“
„Was mir ist? Fühlst du das nicht?“
Er hat sie „Du“ genannt. Wie seltsam. Früher hatte sie sich das brennend gewünscht. Heute ängstigte es sie.