Als sie in ihrem Bett lag, schlug sie die Augen auf.
„Bitte“, lächelte sie die Masken an, „verlassen Sie mich! Dank für Ihre Teilnahme an meinem Leben!“
Sie wehrte den Japaner ab.
„Ich brauche keine Einspritzung. Ich will Sylvester noch einmal sprechen.“
Die Masken gingen.
Der Apache blieb.
„Sylvester,“ sie legte alle Kraft ihres Herzens in ihren letzten Blick, „du letzter Tag meines Lebens!“
Er hielt ihre Hände. Sein roter Schal streifte ihre gläserne Stirn.
Er fiel von einem Hammerschlag getroffen zermalmt an ihrem Bett zusammen. Er hörte um sich leere Worte plappern, und es schien ihm, als fange der tote Papagei, der auf dem Nachttisch stand, wieder zu sprechen an.