Der bleiche Kapitän blätterte im Katalog einer Schirmfabrik. „Weißt du was . . . es gibt überhaupt keine Indianer mehr.“
„Nein, nicht eine einzige Rothaut gibt’s mehr.“
„He? Millionen gibt’s! He! was wären denn sonst die, von denen in unsern Büchern steht? He?“
„No ja, ein paar gibt’s ja noch“, gab der bleiche Kapitän zu. „Aber ich hab neulich in der Zeitung gelese, daß die andern alle schon ausgerottet sind.“
„Oldshatterhand, Oldshatterhand, ein wenig klein bist du für Amerika.“
„Aber ich hab Mut! . . . Und darauf kommt’s ganz allein an.“
„Nun, dann hopp! Auf, in den wilden Westen!“
Da schnellte Oldshatterhand in die Höhe. „Ihr geht also nit mit! Ihr Feigling . . . habt die ganze Jahr her nur geloge?“
„Ich will dir einmal was sagen, jetzt hab ich drei Jahr Lehrzeit ausgehalten, gestern hab ich mein erste Lohn kriegt, fünfzehn Mark, und das krieg ich jetzt jede Woche . . . Wär ich da nicht ein Rindvieh, wenn ich jetzt fortlaufen tät?“
„No allemal“, sagte der Schreiber. „Ich krieg jetzt auch vierzig Mark im Monat. Dreißig muß ich meiner Mutter geb; aber zehn Mark darf ich behalt. Das is doch jetzt alles ganz anders“, schloß er nachdenklich.