„Platz da! Platz!“ der auf der andern Seite.
Der Dichter wurde durchgeführt. Der Offizialverteidiger lief mit winzigen Schrittchen über ihn vor, wieder zurück und geriet so in Verwirrung, daß er beim Weitergehen die ungewohnte, lange Robe hob wie eine Frau den Rock.
Niemand lachte. Des Dichters Gesicht und Augen sahen erloschen aus.
Der Staatsanwalt trat vor ihm in die Fensternische zurück, sah ihm nach. „Gefährlicher Geist . . . Kompliziert die Sache.“
„Wirklich? Nicht wegen des Hundertmarkscheins getan?“
Der Staatsanwalt schüttelte energisch den Kopf.
„Ja . . . ja, aber wieso.“
„Schwer zu sagen.“ Er zog die Uhr, wollte sich verabschieden.
„Kann man ihn dann überhaupt nicht zum Tode verurteilen?“
„Kann ich dir nicht sagen, weil ich es selbst nicht weiß.“