Da löste sie sich vom Ofen, sie flog zu ihm, sie glitt nieder zu seinen Knieen, — ganz blaß.
»Ja!« sagte sie außer sich, »— fremd, — etwas Fremdes, — ich kann es nicht verstehn und quäle mich.«
»Was ist es? Sage es mir.«
»Ich kann nicht,« murmelte sie.
»Doch, doch! Du kannst. Mußt es wieder lernen, — zu sprechen, oder auch nur zu stammeln, aus dem Innersten heraus, — noch aus dem Unklarsten, Unverstandensten —. Es ist nur Scheu. Ueberwinde sie.«
»Es ist, — im Kuß war es,« sagte sie leise.
»Hat es dich verletzt, — daß ich dich geküßt habe?«
»Mich?! verletzt? mich?! nein! — was liegt an mir?«
»— Für mich — alles, Ruth. — Aber warum quält es dich dann?«
Sie verbarg ihr Gesicht in ihren Händen.