Und so still war es, wie in der Kirche; so still, daß der Gfeiler Kaspar schon von weitem den Hirsch trappen hörte und sich zum Schusse bereit machen konnte.
Auf zwei Zimmerlängen kam er ihm, blieb stehen und sicherte nach rückwärts.
Kaspar hatte das Gewehr an der Backe und zielte.
Es schießt sich verdammt schwer im Mondlicht. Einmal sieht man das Korn, einmal nicht.
Neben dem Hirsche glitzerte ein heller Fleck. Ein Wassertümpel.
Auf den zielte er und schaute sich das Visier zusammen; jetzt ein wenig höher und rechts fahren.
Das muß woltern das Wildbret sein.
Pum!
Dem Schützen gab es eine Ohrfeige, und der Hirsch brach zusammen; hob schwerfällig den Grind und brach wieder zusammen.