„Was soll das Gerede? Es ist zu spät gut zu machen, und dann will ich es auch so!“ Die Cybò heftete jetzt ihre Augen auf ihn.
„Nein, Sie wollen es nicht so,“ sagte die Blonskaja.
„Weiss ich am Ende selbst nicht, was ich will?“
„Sie wissen es nicht. Und welch ein Knabe Sie sind, Sergej.“
Die Cybò hatte sich erhoben, um dem Träger, der den Handkoffer voraustrug, zu folgen und wandte sich geräuschlos ihrem Begleiter zu; dieser erhob sich, seinen Mantel anziehend, ohne der Blonskaja zu antworten.
„Sergej, Sie reisen also doch, Sergej?“
M-me Monier verabschiedete sich, laut zwitschernd, von ihren Freunden und nickte schon hinter dem Bukett Gloire-de-Dijon-Rosen hervor aus dem Waggon die letzten Grüsse. Als sie zurückgingen, sahen sie die Blonskaja, die ganz in Grau, auf ihren Sonnenschirm gestützt, zu Fuss ging.
„Es ist, als wären wir auf einem Begräbnis gewesen,“ bemerkte Wanja.
„Es gibt Leute, die jeden Augenblick auf ihrem eigenen Begräbnis zu sein scheinen,“ meinte Stroop, ohne Wanja anzusehen.
„Wenn ein Künstler zugrunde geht, so ist das sehr schwer.“