Er fühlte etwas Bitteres in sich aufsteigen. Dieses ewige Examiniren!
— Was sollen sie haben, das Andere nicht hätten? Vielleicht etwas mehr Humor, Maikka.
— Humor? Unfreiwilligen vielleicht. Sprudelnden kaum.
— Nenn’ ihn Sinn für Ulk, wenn Du willst.
— Wahrhaftig, Grege, das will ich. Sinn für Ulk. Du kannst davon singen und sagen. Dein Hinweis gestern Abend auf Deine öffentliche Stellung im Teutareich als — Ulkist! Zarathustraismus — Ulkismus!
— Maikka, es ist wirklich schade um die duftige Sonnenluft, daß wir sie mit solchen Gesprächen erfüllen.
— O, kümmere Du Dich um unsere Luft. Die ist reich und kann etwas abgeben. Oder ziehst Du vor, Gedichte herzusagen? Nein, gerade jetzt recht. Euer Zarathustra-Kult ist eine Hanswurstiade. Da fliegt das Wort. Fang’s! Und gleich noch eins, dann ist’s ein Paar: Wer die Hanswurstiade mitspielt, ist ein Hanswurst, und wer den Zarathustra mimt, ist ein Komödiant und zwar kein guter.
Grege fuhr auf: — Respekt!
— Ja, Respekt vor Allem, was Respekt verdient. Das ist eins unserer Staatsgrundgesetze.
Und nun prasselte das Gefecht los. Er immer verbitterter, dann herrischer, hochfahrender; sie immer schärfer, stachelnder. Auf jeden Trumpf setzte sie einen stärkeren Trumpf, an jeden Einser hängte sie eine Null, dann gab’s einen Zehner.