Draußen im Vorgarten sagte Gregor: »Wollen wir hinauf fahren? Ich muß noch zu Ihrem Herrn Vater. Oder gehen Sie lieber?«
»Ich gehe lieber«, sagte Fritzchen. »Ich muß Luft haben.«
»Wo wohnt die Kranke, von der Sie sprachen?«
»Bald um die Ecke herum, das fünfte Haus.«
»Tragen Sie öfter die Fackel der Empörung in die Sterbestuben?« fragte er spöttisch.
»Es war das erste Mal, aber vielleicht nicht das letzte.«
Er blieb einen Augenblick stehen und sah sie an. Das rotbraune Haar hing ihr schon wieder über die Schläfen und über die Ohren. Die Wangen blühten, das ganze Bild in der braunen Jacke, dem kurzen Rock, den derben Stiefeln, blühte.
Du bist bizarr und rebellisch, dachte er, aber Du bist voller Kraft und Leben wie der Sturmvogel über dem toten Moor!
»Wenn es wieder geschieht, werden Sie einen anderen Feind finden, als den guten alten Herrn da hinten im Schlafrock.«
»Wen denn?« fragte sie mit einer aufblitzenden Ahnung im Gesicht.