Plötzlich aber — was züngelt in die Himmelsklarheit der Töne? Ein Überdruß — ein Spott — ein Hohn —?
Und Horst stöhnt auf. Fängt sie nicht an, Bach zu travestieren? Ihm das Käppchen der Selbstgefälligkeit aufzusetzen? Verzerrt sie nicht die Frömmigkeit zur Frömmelei, die Herzenseinfalt in ein kokett bigottes Schmachten? Läßt sie die pausbäckigen Engelsjungen sich nicht sich selber verlachen und Koboldsfratzen schneiden —
Und dann ein Schluchzen — ein wildes Weinen — die Verzweiflung des Zweifels — ich kann nicht — ich komm nicht auf — ich muß wieder versinken — ich bleib in der Tiefe. Und ein Trotz — eine wilde Bitterkeit — und wieder das Schluchzen.
Und plötzlich das tonlose Verhauchen — das Ersterben in Nichts — das Verstummen. Das Schweigen.
Horst kauert im Gestühl, niedergezwungen von seiner Erschütterung. Langsam löst er sich — er wartet auf Lona — sie kommt nicht — da geht er, wie tastend erst, die Treppe zur Orgel hinauf — sie ist über die Klaviatur hingesunken und liegt in Ohnmacht.
„Lona“ — flüstert er an ihrem Ohr, er nimmt ihre Schulter, er richtet sie auf — da kommt sie langsam zu sich. Ein Blick seltsam trauriger Hingebung bricht aus ihrem Auge — dann aber aus seiner Verlorenheit findet er die alte feste Richtung seines Ausdrucks. Und nun preßt sie ihre Schläfen, sie schüttelt den Kopf und stellt sich auf die Füße.
„Es spielt sich so schwer — das Pedal bringt einen um — ich bin einfach müde zusammengeklappt.“ Unwahres sprach sie. Horst aber rührte nicht an ihre Zerrissenheit.
Es war ein Anfang — und alles in allem, ein Schein ist aufgegangen. In qualvollem Ringen. Ein Frühschein soll es sein — es soll, es soll! Nur diesem mühsam glimmenden Licht nicht zu nahe kommen. Daß die zarteste Hoffnung nicht erlischt. Und heute nur daran denken, mit welcher Macht die Kunst in ihr braust! Dankbar daran denken!
Wie hat es ihn geworfen zwischen Himmel und Hölle! Welch eine Windsbraut hat ihn als Weltenwanderer getragen, entführt, gewirbelt, ihm die Fittiche gesträubt, das Hirn ihm betäubt. Daß Schwindel und Ohnmacht ihn selber packten!
Und er griff ihre Hand. „Was können Sie spielen! Ich selbst bin umhergeworfen — von einem Weltenrausch —“