Warum seid Ihr nicht mehr ein Stiel mit Blüten und Früchten?
Wer gab Euch die runden Schädel ohne Seiten?
Wer zog die ausgeschweiften Münder?
Wer gab Euch die umgestellten Beine? Die schweren, blutigen Hände?
O, was wurde aus dem Werk?
Stündlich entreißet Ihr Euch meiner Zärtlichkeit.
So weit seid Ihr von Gottes Hand geraten.
Ihr findet ihre Ufer niemals wieder.
Weil Ihr die Schönheit meidet.
So stellt Euch der Tod.