(Fortsetzung folgt.)
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(Fortsetzung.)
Auch die andern Grabgefährten hielten bald da, bald dort. Und die Ihnen bekannten „Lieben“, die sich gern „unsre“ nennen, kamen. Sie kamen herbei, sie eilten, sie genierten sich. Auch Klara kam:
„Wie hast du dein Leichentuch arrangiert, Helmut-Hinrich? Immer noch der alte Theatraliker — so in die Höhe, so —“ ein Tränenrieseln drang unter ihren zarten, welken Lidern hervor, und die Sonne. Ich meine wohl, die Sonne schien so goldwarm um die alte Gestalt herum, so unsäglich ironisch, so anders. Rührungen gibt es, ganz leise, unmerklich, bis zum Sterben des Todes. Ich hatte mit Klara einige Kinder erzeugt, sie sahen aus den Fenstern, sie winkten mit den Tüchern, ich rasselte mit knöchernen Fingern hinauf wie mit Kastagnetten und ballerte meinen Schädel bis unters Dach. Doch:
„Ade nun, ihr Lieben,
Geschieden muß sein!“
(Fortsetzung folgt.)
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