Die Freude starb: ich lebe weiter.
Jung war ich, und mein heller Blick
hat Trauer nicht und Mißgeschick
Gekannt; jetzt welkt die Jugend hin,
Stirbt wie der Herbst, und ich verblute
Gleich ihm. Nie wird mir froh zumute.
Die Freude lockt nicht meinen Sinn.“
Die Freunde lachen: „Was du nur
Zu weinen hast! Das Wetter ist
So heiter klar, und die Natur