— So hat es sich ereignet, Freund Alfred, und jetzt ist sie mein.
Neunundvierzigster Sonntag
Am neunundvierzigsten Sonntage.
Noch kaum selber habe ich mich gefunden seit dem freudigen Schreck. Dieses urplötzliche Auflodern des seit langem unter der Asche glosenden Feuers!
Wer ich denn eigentlich bin — sie hat mich gar nicht gefragt. Aber ein Geständnis ist ihr bald entschlüpft: „Daß du ein geborener Bauer nit bist, hab’ ich am ersten Tag gemerkt. Daß du ein guter Mensch bist, hab’ ich auch gleich gesehen, und hab’ gemeint zu vergehen die ganze Zeit, weil ich den anderen nit mehr hab’ so gern haben können, wie dich.“
„Und deswegen bist du immer so betrübt gewesen und hast gar nimmer lachen wollen?“
„Deswegen nit allein. Du weißt es ja, mein Hans.“
Und sie hat nicht gefragt, was ich ihr werde bieten können, was ihr Schicksal werde sein an meiner Seite. Dieser himmlische Leichtsinn! —