Vielleicht kommt doch zum Vorschein
Bei dir ein bißchen Herz,
Wenn du dich hebst das erstemal
Im Leben — himmelwärts.
Im Saale auf die Richter
Das Volk mit Bangen harrt.
Der Knab' schaut in die Runde
Und streicht den jungen Bart.
Es will ihn fast befremden,
Daß jetzt die Frauen weinen
Und bangen, als die Richter
Zum Urteilsspruch erscheinen.
Nun wird es dumpf und schwül
Als wie in einem Grab.
Der Richter hebt sich hoch —
Tritt vor — und bricht den Stab.
»Zum Tod!« haucht es, »zum Tode!«
Dann alles stumpf und stumm. —
Der Mörder blickt mit Staunen:
»Zum Tode? — Wen? — Warum?
Zum Tode mich?!« er ruft's,
»Zum Tode durch das Strängen?
Der einzige starke Mensch
— Und wollen ihn jetzt hängen!«
[Die Dichter und die Leute.]
Wir säen Samen,
Es wachst nix.
Wir schreiben Dramen,
Es wirkt nix.
Wir erzählen Geschichten,
Es tut nix.
Wir dichten Gedichten,
Es hilft nix.
Wir sprechen Sprüche,
Es nutzt nix.
Wir fluchen Flüche,
Es schad't nix.