die still an einem Stricke drehen,
früh alt vor Hunger und Gebrest.
Und siehst die Väter sich erheben,
alle, die häßlich müssen leben,
damit es Schönheit könne geben,
sie stürmen dein geschmücktes Nest:
Madam! dies blutige Garn, wer spann es?!
Da würdest Du in Todeswehen
entzückt sein, könntest du dich sehen,
wie sich zum mörderischen Fest