»Du begannst deinen Satz vorhin mit ›Nur —.‹ Also?«
»Ich meinte damit: ich gönne dich ihr nicht. Nicht auf die Art, wie’s ihr beliebt. Befehlen — und kuschen. Oder allergnädigst: Luft! Und nun passierte es ihr zum erstenmale, daß sie — Luft war. So etwas nimmt sie nämlich höllisch persönlich. Und darum rieb ich mir die Hände.«
Joseph Otten trank gedankenvoll sein Glas Wein. Der Kellner brachte eine neue Flasche.
»Eine Musterehe scheint ihr mir gerade nicht zu führen, Lüttgen.«
»O doch. Musterhaft im Nebeneinander. Das ist ja heute wohl das Neueste. Und meine Frau geht mit der Zeit, darauf kannst du dich verlassen.«
»Sag mal, Lüttgen, beichtest du mir nicht etwas viel?«
Der Fabrikant wandte dem Fragesteller langsam sein rotes, fleischiges Gesicht zu. »Nein, Joseph.«
»Das ist kategorisch. Aber steht dir unter den alten Freunden keiner näher?«
»Sie sind alle zu meiner Frau übergegangen.«
»Mann, dann geh du doch auch zu deiner Frau über.«