Der General de Rigolet kämpfte, in dem Sessel zusammengesunken, mit sich einen schweren Kampf. Aber das kriegerische Feuer in seinen alten Augen versprühte. Er machte eine entsagungsvolle, matte Handbewegung in der Richtung nach Osten.
„Das Alles mögen Sie einem Patrioten sagen, der nicht zugleich Fachmann ist wie ich! Sie sind zu viel — die Preußen da drüben — Sie sind zu stark. Und Ihr seid fern!“
Er stand mühsam auf. Er schüttelte den Kopf.
„Nein. Nein. Nein. Wir brauchen mehr. Wir hier im Westen. Wir hier im Anfang.“
„Ich verstehe Sie, mein General!“
„Schafft uns England!“
„Wir werden es!“
„Bringt das Wunder fertig, diese Leute vom Rennplatz und aus der City wegzuschleppen...“
„Es ist kein solches Kunststück, mein General.“