„Arme Burschen! Sie lieben sich und können es sich nicht sagen!“
Ein indischer Fürst in rotem Turban stand, von den Briten mitgebracht, vor dem Araberscheich eines Spahi-Regiments mit dem Orden der Ehrenlegion auf dem weißen Burnus. Der Afrikaner verstand nur französisch, der Asiate nur englisch. Die beiden bräunlichen Männer lächelten sich unsicher inmitten ihrer Zwingherren an. Ringsum ein Stimmengeschwirr der Offiziere.
„Was war im Salon ausgestellt? Eine Büste Wilhelms II.?“
„Ah! Hört Ihr’s?“
„Erledigt! Die Direktion wich der Entrüstung und hat sie entfernt!“
„Bravo!“
„Befreit uns lieber von diesem Jaurès!“ sprach düster der schwarzbärtige Kapitän Antonelli, ein Korse.
„Auch seine Zeit wird kommen!“
„Wie ist das eigentlich mit dem Pulver, Leblanc?“