Der alte General lüftete stumm sein Käppi. Aus dem Auto heraus sagte der Oberstleutnant Grégoire zu Schjelting:
„He ... wann seid Ihr endlich in Berlin, Ihr Russen?“
„Bald!...“
Es klang fast mechanisch.
„Schont Euch nicht ... hört Ihr! Frankreich streitet mit der letzten Energie der Nation. Ein Glück, daß Krakau sich Euch gestern ergeben hat...“
„Und wo kämpft dieser sympathische Leutnant Schouman?“ frug Schjelting, um abzulenken.
„Bei Mülhausen gefallen!“
„Und unser Freund, Major Michelin?“
„Er liegt bei Mörchingen begraben...“
Schjelting forschte nicht weiter. Der Oberstleutnant Grégoire beugte den gebräunten Kopf über den von Kugelspuren durchstanzten Blechrand des Wagens und sagte halblaut, damit es die Chauffeure vorne nicht hörten: