„Was denn, Miß Lilian?“
„Keine Regatta in Cowes im nächsten Jahr!“
„Großer Gott! Warum nicht!“
„Hier — der russische Gentleman aus Petrograd sagt es: wegen des Kriegs!“
Eine allgemeine stürmische Heiterkeit. Sir William Higgins, der Hausherr, strahlte wie ein Schuljunge über das zerknitterte, faltige Gesicht. Er, der trockene, wortkarge Zeitungskönig der City, war hier draußen am Abend der liebenswürdigste und schalkhafteste Wirt. Er drohte aufgeräumt mit dem Zeigefinger:
„Die Regatta wird sein. Glorreicher denn je. Man wird da kaum mehr an den Krieg zurückdenken. Vor Weihnachten ist er zu Ende!“
„Oh... Oh...“
„Wir werden Alle hinkommen. Auch die Deutschen werden kommen, als sei nichts geschehen!“
„Hört! Hört!“
„Sie haben bis dahin ihre Lehre empfangen. Wir haben ihre Kolonieen zwischen uns und Frankreich geteilt, und ihre Flotte samt Helgoland in Verwahrung genommen. Es wird ihnen so gut sein... Sie werden uns noch dankbar sein, daß wir ihnen ihren Platz in der Welt anwiesen...“