„Und wie kommt man bei Tag zurück? Bald graut der Morgen...“
„Zurück? Nun ... irgendwie ... macht nichts...“
Der Artillerie-Offizier sagte es mit tiefer Gleichgiltigkeit und schaute, den Rücken an die eine Auswulstung des Mörserschlunds gelehnt, geistesabwesend vor sich hin. Schjelting fröstelte.
„Man kann dabei fallen...“
„Man fällt ... man lebt ... einerlei...“
„... wie denn einerlei?... Nun ja ... wenn man nur siegt...“
„Man siegt ... man siegt nicht... Gott allein weiß es...“
Schjelting dachte sich: ‚Nun, Du Bruder mit dem Totenkopf ... hast Du Furcht...?‘ Da sah er auf dessen Brust das Georgskreuz, die Auszeichnung für Tapferkeit.
„Wie lange sind Sie im Felde?...“
„Seit Mitte Juli alten Stils!“ sagte der fahle Artillerist und blickte stumpf nach dem stählernen Götzen neben ihm, der, einem kleinen Elefanten an Größe nah, fast bis an die Decke aus beschneitem Tannenreisig reichte. „Wir haben viel zusammen durchgemacht ... der Spitzbube da und ich...“ Er horchte jäh mit seinem gespannten Geistergesicht in die Nacht und machte dann eine matte Handbewegung. „Noch ist es ja dunkel ... ich höre immer die Flieger brummen... Macht nichts...“