„Wer weiß, wann die Stunde da ist?“ Auf Nicolai Schjeltings Zügen lag einen Augenblick starr der Schatten von etwas Ungeheurem, von Etwas, das wohl geschehen, aber nicht von Menschenlippen ausgesprochen werden durfte. Um ihn war es still. Dann sagte er leichthin: „Übrigens fahre ich in nächster Zeit wieder zu der Pulverkammer!“
„Wohin?“
„Nun, in den Balkan! Zur rechten Zeit schiebt dort die rechte Hand den Riegel zurück!“
„Wir sollten noch zwei Jahre warten!“ murmelte nachdenklich der Major Michelin.
„Und Elsaß-Lothringen?“
Nicolai Schjelting kannte das Geheimschloß zu der gallischen Seele. Es zuckte verbissen zwischen dem schwarzen Knebelbart vor ihm.
„Ah! Wir sind bereit!“
„Das hofft Europa von seinen Tapferen!“
„Sie selbst haben nicht gedient, Herr von Schjelting?“