Das Lied ist dein, nur dir trag ich es vor,
Süß klingt es und bitter.
Dein Auge preis ich und das Gold des Blicks,
Seine Pracht, die klare,
Die Lethe deines Busens und den Styx
Deiner dunkeln Haare.
O Herrin, hör mein Lied, ein Toter singt,
Längst liegt er im Grabe,
Es krächzt die Stimme, die das Ständchen bringt,
Wie ein heiserer Rabe.