Die zu anderer Liebe trägt ihr Flug.
Verse mußt du in den Frühwind säen,
Auf gut Glück verstreuen, wenn er leicht
Durch die Minze, durch den Thymian streicht,
Sonst kann nur Literatur entstehen.
Schlaff
Ich bin das Römerreich, das seine Zeit vollendet,
An blonder Nordlandvölker Heerfahrt längst gewöhnt,