Das Verse drechselnd eitlen Nichtigkeiten fröhnt,
Voll Pomp und Prunk, vom trüben Sonnenlicht geblendet.
Nur seine Seele ahnt, wie dieses Spiel sie schändet,
Sie hört den Schlachtenlärm, der in der Ferne dröhnt;
O Ohnmacht, die sich feig und wunschlos selbst verhöhnt,
O Willenlosigkeit, dem Leben abgewendet!
Kein Wollen, keine Kraft, zum Sterben fehlt der Mut ...
Bathyll, der Becher ist geleert, hör auf zu lachen,
Vorüber ist der Schmaus, jetzt heißt’s ein Ende machen!