Davor an einem Stückchen Grün die goldne Kröte.
Um nichts sperrt sich des Reihers Schnabel auf, es loht
Ein Strahl, die Fliege sitzt erstarrt im warmen Kreise,
Frohsinn, der längst sich selbst vergaß, tickt müd und leise ...
Ich weiß es wohl, das ist des Narren stiller Tod.
Gebet
Du Mond von Frost in goldner Grotten tiefer Stille,
Silberne Schwerter, Klingen ihr von Erz und Stahl,