Der Schmerz, der nichts von Schönheit weiß.

Zweifel

Die müde Sonne geht zur Neige,

Noch einmal streut sie im Verglühn

Ihr Märchengold durch alle Zweige

Des Waldes, auf sein Rot und Grün.

Des Abends Farben, sie ermatten,

Des Himmels warme Pracht erbleicht,