Toute pitié s’efface en leurs cœurs corrompus.
Et leur œil, qu’au forfait le forfait habitue,
Aime le sang qui coule et l’innocent qu’on tue.
Ils aiguisent le fer en flèches, en poignard;
Du métier de tuer ils ont fait le grand art:
Le meurtre par milliers s’appelle une victoire,
C’est en lettres de sang que l’on écrit la Gloire.”
From the pages of the “Primitive Book,” which he imagines to have been originally delivered to men, their hermit-host reads to Daïdha and her celestial, but incarnate, lover the true divine revelation, which is thus sublimely prefaced:—
“Hommes! ne dites pas, en adorant ces pages,
Un Dieu les écrivit par la main de ses sages.