Til dig, min Sön! min Sön, som gav
mig större Glands end Konnings Grav.
O, vant til Sönners Verdensry,
mit Öje funkler op paany.
Hvor arm jeg er, man dog Demant
meer dyr end Glædesblik ei fandt,
Ak, er der i den Glands ei Glöd?
Bli’r dig for koldt din Moders Skjöd?
Nei, flyv! udbred din Moders Navn!
Din Hæder tröster da mit Savn.
TIL OLE BULL.
[On his Seventieth Birthday.]
JONAS LIE.
Skjönt Purpuret ruller
ej over din Skulder,
en Konge dog er Du forvist,—
Geniet er Kaaben,
Du bar ifra Daaben,
og Buen din Önskekvist!