A notre dernière heure il est doux de penser
Que des amis sur nous des larmes vont répandre;
Oui, du fond du tombeau notre esprit sait parler,
Le feu qui brule en nous vit encore dans nos cendres.
Toi, qui ces morts obscurs sans cesse révéras,
Toi, qui peins en ces vers leur innocente image,
Si quelque ame sensible ici portant ces pas,
Demandait aux échos quel sort fut son partage;
Quelque berger en pleurs peut-être lui dira:
“Souvent nous l’avous vu, dès la brillante aurore,