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He pasado muchos días, sin escribir en mis memorias.
O, mejor dicho: hoy, antes de quedarme solo, cuando pensaba haber despertado de uno de esos sueños densos, en que nada se siente; sueño de tinieblas en que nada se ve; sueño que es la negación de la existencia y del que se despierta, antes de acabarse de dormir, espeluznados, estremecidos, fríos como si se hubiera sentido el contacto de la mano de la muerte; cuando sólo creí, repito, despertar de un sueño horrible, me han dicho que he estado un mes delirando, furioso, nombrando a Amparo, amenazándola, apostrofándola, insultándola, prodigándola los epítetos más degradantes.
Yo no recuerdo nada de esto.
Me he mirado al espejo y he visto...
¡Oh! el aspecto de mi miseria me ha hecho llorar.
Mi llanto ha sido una elegía muda a mi destrucción.
Porque yo soy una ruina.
El espejo, que no miente, me lo ha dicho.
Y luego, hay en mis ojos una cosa que me espanta; algo de fuego recóndito allá lejos, muy lejos, en la inmensidad, en lo infinito, dentro del foco de mi mirada.