—¿Pero no es vuestra hija?
—No—contestó con voz ronca el bufón—. ¡Oh! ¡si fuera mi hija!
—¿Ni vuestra... querida?
—¡Oh! ¡si fuera mi querida!
—¿Pero la amáis?
—Ya os he dicho que soy su perro.
—Más claro.
—Soy su protector. Ella dice: amo á este hombre, y yo la digo: ámale; ella me pregunta: ¿me vengaréis si me ultrajaren? yo contesto: el que te ultraje, muere.
—¿Habéis querido matar por tanto á don Rodrigo Calderón?
—Sí.