—Desconfío todavía de vos.
—¿Todavía?...
—Sois un abismo. Acaso no me enamoráis sino porque soy hija del favorito del rey.
—Mal haya la fama, que más que bienes da males.
—Sois gran conspirador.
—¿Conspirador habéis dicho? pues conspiremos.
—¿Y contra quién?
—Contra la abadesa vuestra prima.
—Conspirar, ¿y para qué?
—Para salir del atolladero.