O qué venturosos Indios?
Si en los brazos del aurora
Está el sol alegre y rico,
Decid, siendo vos mi aurora,
¿Cómo no estáis en los míos?
Salís y os ponéis sin mí,
Acaso triste me pinto,
Triste Noruega parezco,
Tormento en que muero y vivo.
Amaros no es culpa, no,