Nous ramène attristés vers la triste maison.
Sans gloire à l’occident, lui-même le jour tombe,
Sur les coteaux blêmis pèse le firmament :
L’espace qui frissonne est froid comme une tombe ;
Tout n’est que monotone évanouissement.
Ah ! comme en leur déclin les choses sont amères !…
Dans la campagne vide où l’Autan noir se plaint,
Nous sentons la nature et la vie éphémères :
Le pénétrant dégoût du créé nous étreint.
De sévères pensers avec le soir descendent ;