—Et pourquoi cela?
—Parce que votre voix me fait mal.
—Ainsi, tout vous déplaît en moi, même ma voix?
—Taisez-vous, je vous en conjure.
—J'obéirai, madame. Et le fougueux jeune homme passa sa main sur son front humide de sueur.
Geneviève vit qu'il souffrait réellement. Les natures dans le genre de celle de Maurice ont des douleurs inconnues.
—Vous êtes mon ami, Maurice, dit Geneviève en le regardant avec une expression céleste; un ami précieux pour moi: faites, Maurice, que je ne perde pas mon ami.
—Oh! vous ne le regretteriez pas longtemps! s'écria Maurice.
—Vous vous trompez, dit Geneviève, je vous regretterais longtemps, toujours.
—Geneviève! Geneviève! s'écria Maurice, ayez pitié de moi!