Le front du régent devint pensif, tandis que Bathilde, en voyant l'impression produite par cette demande, sentait son cœur se serrer et ses genoux fléchir.
—Est-il votre parent? votre allié? votre ami?
—Il est ma vie! il est mon âme! monseigneur; je l'aime!
—Mais savez-vous, si je fais grâce à lui, qu'il faut que je fasse grâce à tout le monde, et qu'il y a dans tout cela de plus grands coupables encore que lui?
—Grâce de la vie seulement, monseigneur! Qu'il ne meure pas, c'est tout ce que je vous demande.
—Mais si je commue sa peine en une prison perpétuelle, vous ne le verrez plus.
Bathilde se sentit prête à mourir et, étendant la main, se soutint au dossier d'un fauteuil.
—Que deviendrez-vous alors? continua le régent.
—Moi, dit Bathilde, j'entrerai dans un couvent, où je prierai pendant le reste de ma vie pour vous, monseigneur, et pour lui.
—Cela ne se peut pas, dit le régent.