— Pas une année, madame! dit froidement le jeune duc; pas une de ces années où vous étiez reine de beauté, comme vous l’êtes encore, du reste?
— Oh! pas de flatterie, duc; je suis une femme qui serait votre mère!
Elle mit, sur ces derniers mots, un accent, une douceur qui pénétrèrent le cœur de Buckingham.
— Oui, dit-elle, je serais votre mère, et voilà pourquoi je vous donne un bon conseil.
— Le conseil de m’en retourner à Londres? s’écria-t-il.
— Oui, milord, dit-elle.
Le duc joignit les mains d’un air effrayé, qui ne pouvait manquer son effet sur cette femme disposée à des sentiments tendres par de tendres souvenirs.
— Il le faut, ajouta la reine.
— Comment! s’écria-t-il encore, l’on me dit sérieusement qu’il faut que je parte, qu’il faut que je m’exile, qu’il faut que je me sauve!
— Que vous vous exiliez, avez-vous dit? Ah! milord, on croirait que la France est votre patrie.