— De verre de Venise; une curiosité, mon cher, un morceau qui n’avait pas son pareil, une pièce qui pesait deux cents livres.
— Et qui vous tomba sur la tête?
— Sur... la... tête!... Figurez-vous un globe de cristal tout doré, tout incrusté en bas, des parfums qui brûlaient en haut, des becs qui jetaient de la flamme lorsqu’ils étaient allumés.
— Bien entendu; mais ils ne l’étaient pas?
— Heureusement, j’eusse été incendié.
— Et vous n’avez été qu’aplati?
— Non.
— Comment, non.
— Non, le lustre m’est tombé sur le crâne. Nous avons là, à ce qu’il paraît, sur le sommet de la tête, une croûte excessivement solide.
— Qui vous a dit cela, Porthos?