— Le médecin. Une manière de dôme qui supporterait Notre-Dame de Paris.
— Bah!
— Oui, il paraît que nous avons le crâne ainsi fait.
— Parlez pour vous, cher ami; c’est votre crâne à vous qui est fait ainsi et non celui des autres.
— C’est possible, dit Porthos avec fatuité; tant il y a que, lors de la chute du lustre sur ce dôme que nous avons au sommet de la tête, ce fut un bruit pareil à la détonation d’un canon; le cristal fut brisé et je tombai tout inondé.
— De sang, pauvre Porthos!
— Non, de parfums qui sentaient comme des crèmes; c’était excellent, mais cela sentait trop bon, je fus comme étourdi de cette bonne odeur; vous avez éprouvé cela quelquefois, n’est-ce pas, d’Artagnan?
— Oui, en respirant du muguet; de sorte, mon pauvre ami, que vous fûtes renversé du choc et abasourdi de l’odeur.
— Mais ce qu’il y a de particulier, et le médecin m’a affirmé, sur son honneur, qu’il n’avait jamais rien vu de pareil...
— Vous eûtes au moins une bosse? interrompit d’Artagnan.