Et, se prosternant devant elle, il baisa ses genoux avec des transports inexprimables de joie et de reconnaissance.
— Oh! Sire! Sire! tout cela est un rêve.
— Pourquoi un rêve?
— Parce que je ne puis revenir à la Cour. Exilée, comment vous revoir? Ne vaut-il pas mieux prendre le cloître pour y enterrer, dans le baume de votre amour, les derniers élans de votre cœur et votre dernier aveu?
— Exilée, vous? s’écria Louis XIV. Et qui donc exile quand je rappelle?
— Oh! Sire, quelque chose qui règne au-dessus des rois: le monde et l’opinion. Réfléchissez-y, vous ne pouvez aimer une femme chassée; celle que votre mère a tachée d’un soupçon, celle que votre sœur a flétrie d’un châtiment, celle-là est indigne de vous.
— Indigne, celle qui m’appartient?
— Oui, c’est justement cela, Sire; du moment qu’elle vous appartient, votre maîtresse est indigne.
— Ah! vous avez raison, Louise, et toutes les délicatesses sont en vous. Eh bien! vous ne serez pas exilée.
— Oh! vous n’avez pas entendu Madame, on le voit bien.