— Belle maladie! M. Valot a bien tort d’être chez Madame, quand un autre médecin guérirait Madame...
Mme de Motteville leva encore ses yeux surpris.
— Un médecin autre que M. Valot? dit-elle; qui donc?
— Le travail, Motteville, le travail... Ah! si quelqu’un est malade, c’est ma pauvre fille.
— C’est aussi Votre Majesté.
— Moins ce soir.
— Ne vous y fiez pas, madame!
Et, comme pour justifier cette menace, de Mme de Motteville, une douleur aiguë mordit la reine au cœur, la fit pâlir et la renversa sur un fauteuil avec tous les symptômes d’une pâmoison soudaine.
— Mes gouttes! murmura-t-elle.
— Prout! prout! répliqua la Molina, qui, sans hâter sa marche, alla tirer d’une armoire d’écaille dorée un grand flacon de cristal de roche et l’apporta ouvert à la reine.